Юрию Хохолкову.
Лежит на пульсе времени рука
Всевышнего, но мне неведом он,
и нужно ли отвешивать поклон
тому, кому незнаем я пока
и в будущем, где мой неясный след
сотрётся с лика вдаль бегущих лет?
Садись со мною рядышком, Юрок,
пофилософствуем о том, о сём,
под стопочку закусим карасём,
его я лично из пруда извлёк,
где к осени нагуливал он жир,
беспечно снизу вглядываясь в мир.
Вот так и мы, не очень-то спеша,
от дел насущных отрешившись враз,
любуемся одной из лунных фаз
и отблесками Малого Ковша,
соображая, мог ли кто создать
из ничего всю эту благодать.
Из пустоты не лепится кулич,
мне кажется, нам не дано постичь
ни тайн галактик и ни их огней
за бесконечной занавесью дней,
тем более, что наша жизнь, Юрок,
короче нот, заправленных в свисток.
Какой Всевышний, чур меня за слог,
восьмёрку бесконечности бы смог
на пряжу распустить, потом клубок
обманкой бросить нам на пыль дорог,
чтоб мы по нити тонкой шли и шли
не в звёздный мир, а в глубину Земли?
А жизни не пошиты на заказ,
и мало проку, если мы грустим
о прошлом, пережжённом в прах и дым,
о невозвратности любви и фраз
с наличием бесчисленных тире
и многоточий на былой заре...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Друзья-стихиряне прислали к юбилею подарок -- большую берестяную
кружку и хлебницу из бересты же (художественный промысел).
Большое им спасибо!
Такие вот, братцы, дела,
посылка с Урала пришла,
а в ней берестяная кружка! –
невольно слезинка-соплюшка
с ресниц одиноко сползла.
И хлебница из бересты,
на ней расписные цветы –
пусть серый, но всё-таки клевер,
трилистники смотрят на север,
где зимние ткутся холсты
метелью по нынешним дням
с поклоном вчерашним огням,
тревожащим сердце и память
родными до боли местами,
навлекшими грусть на меня.
Спасибо, спасибо, друзья!
Из давних частиц бытия
в расплавленность красок заката
вливаются новые даты
со старым прочтением Я.
А Я – это шумный Инзер,
мальчишка с виденьем химер,
гнездящихся между камнями,
грибы, неразлучные с пнями,
и тучи подобьем галер.
Такие вот, братцы, дела,
слезинка-соплюшка текла,
но я рукавом её смаху
растёр, чуть запятнав рубаху,
и кружку убрал со стола.
На полке ей место, не здесь...
Нежна береста из чудес,
оставленных там, на Урале,
где мною былины слагались
и не продавались в развес...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»